El desastre Citibank

24.01.07 13:39 22ºC

Para ilustrar parte de lo que contaba en el post anterior, voy a describir El Desastre Citibank. El Citibank es un banco que me ha tocado en desgracia en este complicado país. Acabo de venir de una visita de hora y media para salir con las manos vacías, como llevo haciendo los últimos diez días. Tiempo perdido para nada. Desde España me han mandado dinero a este Banco, pero el dinero no esta disponible. Me lo enviaron va a hacer ahora un mes, UN MES!!. Después de todo este tiempo me han dicho cosas como que la firma autorizada para disponer de ese dinero no coincide con la firma de los cheques que tengo, y eso que las hizo la misma persona!!!, y además ellos lo saben, pero se excusan que si el Central Bank de Bangladesh, que si blablabla. Como en otras ocasiones en España, en recintos de burocracia parecida, esta situación me recuerda a "Las 12 pruebas de Asterix", donde se meten en un edificio y los van mandando de ventanilla en ventanilla, para acabar otra vez en la primera sin haber resuelto absolutamente nada. Hace cinco días creí que ya lo tenía todo resuelto, iluso de mí, y cuando presento un formulario llamado "Form C", que me costó mogollón de trabajo firmar, porque la persona que podía firmar está ahora en España y fue una odisea conseguir la firma y estamparla en el papelito, van y me dicen que dado el concepto que yo había puesto en el Form C, necesitaba el Permiso 18-B. En ese preciso momento fue cuando me acordé de las 12 pruebas de Asterix, PERMISO 18-B?!?!?, pero de qué coño me estáis hablando?!?!?!. Total que me las ingenié para cambiar el concepto de forma que no me hiciera falta el Permiso 18-B, después ha sucedido lo de las firmas que no coinciden y lo de hoy ya ha sido brutal. He intentado sacar algo de dinero en efectivo pero me dicen que la única forma de sacar dinero en su Banco es con un cheque. Resulta que sólo me queda un cheque vacío y no quiero gastarlo todavía. He intentado hacerles comprender, pero que no y que no y que no, que si las reglas, que si la hostiaputa, LAS REGLAS!!!!!, en un país que ha sido el número UNO en la lista de los países más corruptos del mundo!!!!, hasta hace dos meses, que creo que se pusieron a la cabeza Ghana y el Congo y Bangladesh quedó tercero. Las reglas.... pa matarlos. Esta debe ser una de las desventajas de ser blanco aquí, que si pueden usar su poder para joderte lo hacen. Así que he decidido usar un cheque pequeño que tenía porque me lo devolvió un proveedor al pagarle en efectivo. El importe del cheque era de 43.500 takas, unos 480 euros. Me voy al mostrador todo ufano yo diciéndome por dentro, Paco hasta que no lo tengas en la mano no lo des por hecho hijo, que llevas diez días metido en este infierno. Le enseño el cheque al mismo tipo que un rato antes se ha negado a darme efectivo sin cheque, lo mira, lo remira, saca un fajo de billetes, lo cuenta y me lo da. Hostias qué bien!!!!, pero no os olvidéis que esto es el infierno de verdad, me pongo a contar los billetes, pa qué mierda me pondría yo a contar los billetes?!?!?!, si los acababa de contar una máquina en cinco segundos, pa qué?!, tendría que haberlos cogido y largarme, joder!, pues no, me pongo a contar y me da por preguntarle al cajero que me recordase el importe del cheque, como si yo no me acordara, joder!!, es de esos momentos en que preguntas por decir algo, por lo contento que estaba de haber conseguido sacar el dinero, es lo mismo que hacen los perros cuando le llevas la comida por la mañana, que se ponen a ladrar como locos de contento, sólo por hacer ruido. Pues por eso le pregunté, sólo por hacer ruido, el personaje mira el cheque, me dice el importe y mientras yo estoy contando me dice, I'm sorry, y me quita el fajo de billetes. Espectacular cara de gilipollas que se me habrá puesto. Le pregunto qué ocurre y me dice el gañán que la cantidad escrita con números y con letras no coincide, con números ponía 43.500 y con letra Forty Three Five Hundred Thousand!!!, cuando lo correcto hubiera sido Forty Three THOUSAND Five HUNDRED, es decir el Thousand estaba en mal lugar, lo cual implicaba que tal y como estaba escrito el importe del cheque sería 43.500.000, cuarenta y tres millones!!!. Y me da la risa tonta, de desesperación, claro. Pero hombre, le digo, es un error gramatical, además Forty Three Five Hundred Thousand no es ningún número en inglés. El tipo llama al jefe y este nuevo personaje me dice que él ha estudiado en la High School English de no sé dónde y que ese texto significa cuarenta y tres millones. Le pido disculpas para no tocarle los cojones, porque el fajo ya no estaba en mi mano, sino tras el mostrador, y le intento convencer de que está equivocado y de que evidentemente es una confusión gramatical. Que me follen.
Así que nada, ni un duro. Desde aquí pido la ayuda de alguien documentado en la materia que por favor me dé la razón o me la quite en este tema sólo por darme el gusto de decirle al mierdajefe de los cajeros del Citibank que puede meterse su High School English por el culo, jajajaja... Me río porque qué voy a hacer, emborracharme no puedo porque este país es musulmán y no hay alcohol y además no tengo un duro.

La cara B

23.01.07 20:03 19ºC

Vale, pues ya llevo en Bangladesh cuatro meses. Ahora ya tengo otra opinión de esto, que se puede resumir en pocas palabras: "ESTO ES UN PUTO DESASTRE!!!", jajajaja. ¿Cómo explicarlo?... los bengalíes son una gente encantadora. Sus costumbres, sus hábitos, la mayoría, son envidiables, son sanos en todos los sentidos. Aunque en este país haya ciento cincuenta millones de personas, aunque esta ciudad tenga veinte millones de habitantes, esto sigue siendo un pueblito. Mucho más cosmopolita es, pongamos por caso, El Ronquillo, Sevilla, que tiene mil quinientos habitantes y un pantano estupendo. Y esa es la parte buena de aquí, digamos que es la Cara A. Como ya comentaba en el fotolog el otro día, aquí no existe esa soledad endémica que padecemos los occidentales de ciudades más grandecitas, la soledad de estar entre gente que no sólo no quiere saber nada de ti, sino que además te tiene miedo. Esa es la Cara B de nuestra parte del mundo. Aquí son todos muy cariñosos, y tienen esa actitud de la gente de pueblos pequeños o de los niños menores de cinco años, de asombrarse por todo y de reírse mucho por cada descubrimiento nuevo. No es coña, aquí la peña se ríe mogollón. La verdad es que me siento muy arropado entre ellos, me resulta cómodo tocarlos y que me toquen, porque adoran el contacto físico, los hombres van cogiditos de la mano por la calle, actitud que en España, depende de dónde, es conflictiva y veces peligrosa. Me encanta recién conocer a alguien y poderle coger del brazo o de la mano, o abrazarle por los hombros, como si nos conociéramos de toda la vida, mmmm, grato, grato.
Pero el motivo de este post es la Cara B de este país. Probablemente por haber sido durante siglos un país extremadamente pobre y superpoblado, aquí el que no se espabila no pilla cacho, esta máxima afecta a todo. A principios de este mes de enero fue cuando la G. y yo nos volvíamos de Sevilla a Dhaka, hicimos escala en el aeropuerto de Doha, Qatar. Llegamos a la cola del embarque cinco minutos después de que lo anunciaran en las pantallas, bueno pues ya estaban los trescientos bengalíes allí, oye, en serio, que fuimos los últimos de la cola. Como todos sabréis, es habitual que un autobús lleve a los pasajeros desde la sala de embarque hasta la escalerilla del avión, bueno, pues tendrías que ver cómo se empujaban y cómo se peleaban por subir los primeros al autobús, como si le fueran a quitar el sitio en el avión!!!, jajajaja. Pero es que cuando el autobús se paró tuvieron que llegar dos señores del personal de pista, para evitar que se bajaran todos los bengalíes corriendo del autobús y subieran en el mismo plan por la escalerilla del avión!!!, killooooo, que no te vanaquitá el sitio mmbreee!!!!, jajajaja. Lo mismo aplicado al tráfico en Dhaka, los semáforos aquí son tan decorativos como los arbustos de los arriates de las calles y avenidas, no les hace caso ni dios!, eso incluye a la policía y otros elementos del orden, y cuando llegas a un cruce, tonto el último. Se montan unos atascos de cagalse!!!, porque se anuda el tráfico en los cruces, se meten a la vez los coches que vienen desde los cuatro lados y, efectivamente, no caben todos, el tráfico se queda colapsado unos diez o quince minutos, todo el mundo dándose instrucciones por las ventanillas, y nadie moviendo el coche ni un milímetro!!, paso atrás es paso perdido, amigo!, esto no es que lo digan ellos, pero lo ejemplifican.
Pero lo que peor llevo es que zon mu torpez, mu torpez, mu torpez.... me desesperan. Creo que una buena comparación es la España de la posguerra de los años cuarenta, o incluso después en los cincuenta. Yo no vivía entonces pero tengo suficientes referencias para saber cómo era el personal español por aquel entonces, más bruto cun arao. Es decir, aquí todavía no han cultivado esa confraternización con las máquinas que hemos cultivado los occidentales ya por estas fechas, y todo se lo curran a mano. Los resultados no pueden ser más desastrosos. Yo entiendo que este no es un país desarrollado en muchos, muchos sentidos, incluyendo en tecnología, pero es que sufro mucho, jajaja, es que me van a matar a disgustos. Lo que debería salir recto, sale torcido, si se acaban los ladrillos terminan el tabique con lo que haya a mano, pongamos un trozo de chapa, si el coche tiene un bollo o un arañazo, cosa que aquí es completamente inevitable, se coge una lata de titanlux, o de tempera, del color que haya a mano y se le da dos brochazos y listo.... un desastre.... un puto desastre.
Supongo que es cuestión de acostumbrarse.